Bloque Gris (I)

4ºB: Unha bicicleta,

geranios

de todas as cores

e unha muller gris- fechada na idea de melancolía

tras unha fiestra

enfiadas,

milleiros de bragas

todas iguais

todas impolutas, brancas      

6ºC: Unha idea

cortinas

soñadoras, misteriosas

enmarcan un nada e un todo

pechando ao ente

circular

en 20 m cuadrados

2ºA:

Coido que,

non acado a ver

                        só unhas reixas

5ºD:

Un aparello de aire acondicionado

empapado

pola miúda

e constante choiva

do 13 de Outubro, martes.

                                                Incontables

                                                ventás

                                                                        innumerables vidas,

de seres

que son

que se di que existem;

            pechados e imaxinados

entre tabaco e té

té

a esta hora sempre verde.

1º... e un bus azul.

Alicia Piñeiro

De Tabaqueria

“El sábado pasado, de madrugada, se produjo un accidente de tráfico en la carretera nacional que une las capitales de Toledo y Ciudad Real, en el que murió una persona. En el coche viajaba una pareja de mediana edad  lo que más extrañó a la guardia civil es que el accidente ocurrió en una vía donde apenas hay tráfico y en una recta. El hombre falleció poco después de llegar al hospital y la mujer se debate entre la vida y la muerte; la policía espera que se recupere pronto para poder aclarar las circunstancias del suceso.”

Aún se preguntaba, ocurrió? Se planteaba si podía ser real, si lo sucedido se encontraba entre los límites de lo concebible, de lo posible, si las leyes de la física podían dar cuenta de ello.

Todo apuntaba a que sí, todo indicaba que no.

Escuchaba un respirador artificial. Sin embargo, solo su oreja izquierda  lo podía apreciar.

Cada herida constituida por cada porción de luna quebrantada por aquel reno azul, le quemaba. Ardía.

Aún así, apenas sentía su cuerpo.

He muerto?

De repente, percibía el cómo de sus millones de neuronas representan hasta el mínimo detalle del dolor que sus nervios habían procesado. Existía la sensación y el reno azul.

Un dedo, el otro, silencio; un dedo,  dos dedos, silencio. El movimiento de sus manos reproducía entrecortadamente una serie de  compases irregulares de una sinfonía caprichosa.

Presa del pánico, se preguntaba:

Puedo ver?

-Sólo un reno azul.

De nuevo la incertidumbre acechaba, la ansiedad se adueñaba de sus pensamientos

Que

                                    Brincan caóticos

            Sin orden

Sin un porqué, sin un entender. Le da un vuelco el corazón parado Emite un grito mudo y cae.

Al fin, se deja caer.

Él, una carretera. Un reno azul, reiterativo, y una luna rota en pedazos.

Alicia Piñeiro

farewell

¡Qué injusto todo! ¡Qué injusto tú! ¡Qué injusta yo!

Yo por quererte cuando no me quieres.

Y tú por quererme cuando yo no te quiero.

Menudo lío de sintaxis sin sentido.

Ya no hay quien te vea, ni quien me vea.

Ya no sirve con pensar en ti, con hablar de ti

para que por haceres del destino nos reencontremos.

Las palabras que no dije, que no pude decir, ahora se me atragantan y me sobran.

SND

 

Magritte

Pénsote,

pénsote, cos teus rizos opacos rompendo no aire

a harmonía do azul infinito,

de novo, ceo e terra só un.

Un un, crebado pola túa figura. Túa figura núa, redondeada

dando toques de cor na area branca,

                                                                             

[ausencia ou composición de toda cor]

Toques de verde,

verde ordenado, entre vermellos

e lilas,

na escala cromática que ti escolliches.

Toques verdes, que nun fondo negro

                dan  vida a peixes,

                                               peixes que nadan rápido tralo contacto da túa mau sobre eles.

Composición perfecta baixo a túa ollada,

diante das Cíes,

que rompen a liña do horizonte,

Ben me gustaría que me

pintases

e ser, aínda que en proxecto de min mesma,

a que está baixo túa ollada,

á que acarician, dando cor, as túas maus

A miña mente salta e brinca divertida

entre os teus debuxos

e os teus senos

imaxinando seu contacto…cos meus.

                                                                              Imaxinando o noso encontro

                                                                              húmido e prohibido entre

                                                                                              humidades

                                                                              Nunca imaxinadas, sempre

                                                                              afundidas no limbo das cousas  que

                                                                              non ocorren,

                                                                                                               non se nos ocorren.

 Alicia Piñeiro

                               

sombra

 

Te gustaba cazar las mariposas más bonitas del jardín, con alas grandes y dibujos estrambóticos de mil colores. Pero fuiste a por la menos indicada, a la que corre hacia la tormenta en vez de esquivarla. 

En busca de tu objetivo, perdiste tu esencia y cuando conseguiste atraparla ya no quedaba nada. Le preguntaste su nombre con deje inocente y ella te lo desveló abriendo las alas. La palabra soledad impregnada en tinta negra.

—¿Me quieres, Soledad?— 

La pregunta la hizo revolverse inquieta. Un veneno habría sido más llevadero que el peso de dar respuesta. Tras eso, ella batió sus alas con fuerza y voló lejos de allí.

SND